Майя стояла на Анечковом мосту. Было поздно. Белые ночи уже прошли. Нева казалось черной в лучах оранжевого заката. Решила, что пока повременит, ведь вода еще, наверное, чертовски холодная.. .
С самого утра она чувствовала комок где-то между горлом и грудью. Одни называют это ощущение "тяжелым сердцем", другие проживают с ним всю жизнь, так и не дав название. Причина? Осознание, что она не умеет играть по правилам этого мира. Не умеет "кадрить", всегда идет к цели прямо, практически по головам. И люди от нее шарахаются. Только те, кто сильнее, выдерживают. Остальные тушуются и медленно исчезают.
Майя поняла, что скучает. Остро и болезненно. Вот уже полгода она пытается заполнить эту пустоту кем-то.
Люди подходят друг к другу как ключ к замку. Он был ее ключом, а Майя положила его в карман джинс, оказавшийся порванным...
Говорят, пока нас помнит хоть одна душа, мы живы. "Ты будешь жить вечно", - это была единственная ясная мысль, которую Майя смогла ухватить. Отвопиющей ясности и реальности этой мысли Майю затрясло. И вот, комок, прорывавшийся наружу целый день, наконец вылился. Она опустилась на колени, оглянулась по сторонам, чтобы никто не увидел ее слез, и...
Наша душа сродни струне гитары. Чем больше мы играем, тем сильнее стирается кожа с подушечек пальцев.